The corner..

Ma dove cavolo credono di andare i criceti impazziti che corrono sulla ruota? Come Penelope di notte, al buio mi metto a disfare ogni cosa. Il distillato della decostruzione, l'olio essenziale dell'antipropositivismo, il prototipo della distruzione.. benzina, fuoco e cilicio. Non distinguo. Anniento cose buone e cose cattive. Un tagliaerba non guarda in faccia i quadrifogli. Non ha occhi, se non accecati. Possibilmente, dopo aver falciato fiori ed erbaccia, implode. Una bestia feroce che porta la cicatrice di una ferita d'arma da fuoco, sbrana anche il bambino che tiene in mano un fucile giocattolo. Sempre questione di centimetro di onestà. Qui, adesso, un centimetro aggressivo, bastardo, selvatico, piegato, affannato, ostile a tutto ciò che respira, dolce e impaurito negli occhi, ma dall'aspetto spaventoso.. corrosivo, acido, corroborante, rassicurante, devastante, mio, mio, mio, solo mio.... lo esterno per capriccio e per necessità di liberare lo stomaco da un po' del peso di quel centimetro, come il bisogno fisico di vomitare.. la sgraziatissima immagine di qualcuno che legge fra i miei succhi gastrici schizzati in terra dopo infinite contrazioni del diaframma.. e perdo pezzi di stomaco, tutto uno schifo pure sui muri.. il che ha tuttavia qualcosa di sacro.. puzza dannatamente di aruspicina! il sacerdote, probabilmente un etrusco, si accosta alle viscere della bestia immolata, soffocata nel suo vomito e con la pancia tutta aperta, in cerca di risposte.. guarda bene, spera di leggere verità incommensurabili, segni illuminanti, predizioni sconvolgenti, ma vede solo brandelli di stomaco andato a male e l'inesorabile decomposizione arancione di una fetta di pandoro mangiata qualche ora prima.. nient'altro, non c'è nulla da leggere, se non la forma zitta e priva di significato dei pezzetti abortiti di una digestione.. e farà pure schifo come immagine, ma io la trovo di una bellezza, di una purezza e di una genuinità disarmanti.. e con lo stomaco leggero, ora sì che posso dormire..